Passagem de Ano

Sendo enfermeiro todos os anos me toca a trabalhar ou a noite de 24 para 25 de Dezembro ou a de 31 de Dezembro para 1 de Janeiro. Este ano saiu-me na fava esta última.
Se fico triste? Não, desde que entrei para o curso que me mentalizei desta realidade e nestes 3 anos e meio de trabalho, habituei-me a desfrutar um pouco destes dias com os meus doentes.
Como fiz a noite de ontem também, adiantei grande parte do meu trabalho, então hoje acabei mais cedo um bom bocado. Que fiz eu no tempo que ganhei? Fui dormir por estar cansado? Não, fui aos doentes que aqui temos, aos que estão mais orientados e conseguem manter uma pequena conversa, não só desejar-lhes um Feliz Ano Novo, mas também dar-lhes um pouco do que normalmente não consigo fazer...dar-lhes um pouco mais do meu tempo.
A alguns foi mesmo só desejar votos de um bom ano…mas sabem o que isso significa para quem está internado numa instituição e muitas vezes não tem sequer um familiar que os vá ver? Saberem que alguém se lembrou deles não trata a dor, mas acreditem, alivia o sofrimento. Nem que esse alguém seja o enfermeiro que está com eles metade dos dias de um mês, todos os meses!
Com outros estive um pouco mais à conversa, pois são pessoas que se tiverem quem os ouça têm sempre algo que contar, algo do que se queixar, algo que desabafar. Mas é isso mesmo, são pessoas, que apesar de estarem doentes, nunca o deixam de ser. E como tal, gostam de receber um pouco de atenção nestes dias. Sei que é um pequeno e insignificante gesto, mas tenho pena de não o poder fazer mais vezes.
De resto o normal por aqui nestas datas…um jantar diferente dos outros dias, com direito a camarões e vieiras, algo que aprendi a apreciar desde que vim para terras galegas!
Ainda bem que aqui as uvas que se comem são das normais, que eu não gosto das uvas passas. Desse modo pude pedir os meus desejos e posso assim esperar um 2012 cheio de alegrias e coisas boas!
Claro que gostava de estar entre pessoas do meu seio familiar ou que, não o sendo, são muito importantes para mim. Mas sinto-me um privilegiado por poder fazer companhia a pessoas que necessitam de mim de outra maneira.
Sinto o seu carinho, o seu apreço, seu obrigado em cada sorriso ou palavra que dizem.
São dias como este que me fazem sentir ainda mais aquilo que sou todos os dias…Enfermeiro!

Adeus, meu contador de Histórias!

Terça-feira, por volta das 10h, dia cinzento, chuvoso…prenúncio do que se avizinhava.
Quando já me preparava para dormir, para descansar de mais uma noite a trabalhar e para me preparar para outra noite mais, recebo um telefonema nada normal e algo inesperado. A normalidade tem destas coisas. Quando alguém nos habitua a algo, quando esse alguém faz algo fora dessa normalidade, é quase sempre mau sinal. A minha mãe telefonar-me a essas horas da manhã nada de bom anunciava…”Jorge, o avô morreu!”.
Qual seta que se nos entranha na pele, algo tão inesperado dói bastante, deixou-me atordoado sem saber bem o que fazer. Como é possível? Andava bem! Se bem que a minha experiência me diz que o andar bem não quer dizer nada. Mas o inesperado custa a entender mais que o esperado.
A partir daqui não vou entrar em detalhes. Foram dois dias complicados, não o posso negar, ausente de quase tudo, centrado na minha família. Tentei ser forte, não o sabendo se consegui. Agradeço as mensagens e os gestos de apoio que recebi, sem dúvida alento enorme para olhar em frente.
Nunca falei muito do meu avô. Não por gostar pouco dele, nada disso. Foi um homem que aprendi a admirar à medida que fui crescendo. Nunca foi de gestos carinhosos, nunca foi de dar prendas, mas gostava dos netos.
Homem duro, porque a vida o fez duro. Feitio complicado, como muitas pessoas neste mundo. Agarrado ao que é seu, sem dúvida, mas isso pode ser algo difícil de entender nos dias de hoje, em que um crédito nos ajuda a ter o carro ou a casa que desejamos.
Aos 85 anos, o meu avô criou 5 filhos, estão todos mais ou menos na vida, e conseguiu deixar-lhes um património que não é fácil de encontrar hoje em dia. Parte disso pode ter vindo de herança também, mas o meu avô trabalhou sempre muito para conseguir tudo o que tem.
Antes dos 30 anos foi para o Brasil. Viagem de barco, nada a ver com as idas turísticas que se fazem hoje em dia. Um homem do campo profundo, de um país atrasado, não é fácil chegar a um país novo e porque não, mais desenvolvido. Andou durante muito tempo a transportar pedra de gelo de 100kg numa bicicleta. Viu a mãe falecer estando do outro lado do Oceano. Passou por dificuldades e voltou. Casou-se com a minha avó, 5 filhos nasceram. Muito trabalho no campo, muita vida dura. Pelo que me dizem uma coisa é certa…não havia fartura, mas também não passaram fome. Mais tarde, para combater a miséria e conseguir algo mais, nova saída do país, desta vez para a fria Alemanha. Lá trabalhou na construção civil. Percebem a admiração que tenho por ele? Alguém que apenas estudou na universidade do campo, da agricultura, conseguiu sempre adaptar-se a diversas situações. Se não me engano, foram 14 anos lá. Conseguiu assim fazer a sua casinha nova (um casarão na altura), com dinheiro seu, com o seu trabalho (sim, foi ele que a fez), sem ajuda de bancos e empréstimos.
A casa onde eu passei muitos momentos da minha infância e que agora ia sempre que me era possível. Hoje, como sempre acontece, gostaria de ter passado por lá mais vezes.
Apesar de já não conseguir trabalhar no campo, que o fez até perto dos 80, ia fazendo a sua vida (com alguma ajuda), mas sem se render ao descanso mortal que a cama oferece a partir de certa altura. O meu avô sempre lutou contra isso. Andava devagarinho, mas pressa também não havia.
Sei estas coisas e muitas mais, algumas pelo que o meu pai contava, mas a maior parte delas ouvidas directamente da boca do meu avô, nas inúmeras horas que passei desde a minha infância a ouvi-las. Muita gente o criticava por repetir as histórias, mas eu não me importava. E o que mais me espantava é que, quando eram repetidas, os detalhes eram exactamente os mesmos, as mesmas palavras. Por isso digo que o meu avô era e é o melhor contador de histórias que conheci…é certo que era a sua história de vida, com marcas bem profundas na sua memória, mas sempre as contava da mesma maneira.
Não era um homem perfeito. Feitio muito complicado, machista, algo racista, podem até dizer agarrado…mas eu gostava dele. Ele não tem culpa da época, da cultura e da educação em que cresceu. Ele foi moldado pela vida desta maneira e mesmo tendo muitos defeitos, foi um homem de família com todas as virtudes que isso implica.
No meio da tristeza que me invade neste momento, fico feliz por ele nunca se ter rendido, nunca ter virado a cara e por não ter sofrido muito para partir.
Os netos não o puderam acompanhar em grande parte da sua vida, mas fizeram questão de o levar até à sua última morada. Forma de lhe mostrarmos todo o nosso respeito, carinho e amor.
Com saudade, lágrima a cair-me e de coração apertado…até sempre Avô!